La palabra se escapa
hacia el dolor del mundo,
desciende sobre la jaula de muerte.
Veo la nieve-polvo
revoloteando,
esparciéndose torva
sobre el vallado de madera.
No hay puerta
para adentro
para afuera
para abajo
para arriba.
¿Cómo pulverizar la parcela de
terror?
¿Cómo atravesar el aliento rojo del
lobo
si el grito está atrapado
entre el pánico y la indiferencia?
* de El filo de la grieta, Buenos Aires: Vinciguerra, 2012.
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